Die Tour des sanften Autors durch die City of London: Treffen Sie mich am OSTERMONTAG um 14 Uhr auf den Stufen der St. Paul’s Cathedral zu einer Besichtigungs- und Geschichtenerzähltour und schlendern Sie durch die Gassen und Seitenstraßen der Square Mile auf der Suche nach den Wundern und der Bosheit der Stadt. (Auch Buchung für den Frühlingsfeiertag Montag, 4. Mai)
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Der mitwirkende Autor Delwar Hussain schreibt Memoiren über seine Mutter und ihre Nähmaschine
Arful Nessa mit ihrem Nähmaschinentisch
Anstelle des Klangs von Bow-Glocken wurde ich mit dem Surren von Nähmaschinen in meinem Ohr geboren. Die meiste Zeit meiner Kindheit arbeitete meine Mutter im Akkord, während mein Vater in einem Ausbeuterbetrieb gegenüber dem Beigel-Laden in der Brick Lane arbeitete und Lederjacken für Mark & Spencer nähte. Die Fabrik wurde vor langer Zeit geschlossen.
Anfangs stand die Brother-Nähmaschine meiner Mutter in Industriequalität in der Küche, zwischen der Spüle und dem Tisch aus Kiefernholz. Aber es nahm dort zu viel Platz ein und galt auch als gefährlich, als sich das Haus mit lauffähigen Kindern bevölkerte. Es wurde beschlossen, es nach dem Brauch der Hugenotten-Seidenweber der Vergangenheit in eines der Dachzimmer im obersten Stockwerk unseres Hauses zu verlegen. Dort lebte die Maschine und dort fand man meine Mutter zu jeder Tageszeit und oft bis spät in die Nacht darüber gebeugt. Sie sagt, es sei am stärksten für ihren Rücken und ihre Schultern gewesen, die von der Arbeit schmerzen würden.
„Früher arbeiteten die Männer in den Fabriken. Ich habe es lieber zu Hause gemacht, weil es im Vergleich zu dem, was sie machten, weniger Arbeit war. Sie mussten härter arbeiten.“ sie erklärt, „Ich fing an, bevor die Kinder geboren wurden. Da ich zu Hause nicht viel machte, dachte ich, ich sollte es versuchen und ein wenig Geld verdienen. Damals arbeiteten andere Frauen als Maschinistinnen, und ein alter Nachbar, der in der Parfett St. gelebt hatte, brachte mir bei, wie man die Maschine bedient. Ich konnte keine Taschen herstellen, aber ich fertigte Falten, Gürtel und Säume an Röcken für Frauen an, die in Büros arbeiteten. Ich nahm Arbeit für eine Fabrik in der Cannon St. Rd an, die Anzüge herstellte, und eine andere in der New Rd., die Blusen herstellte.“
Eine Zeit lang nähte meine Mutter das Futter in Jacken und Wintermäntel und arbeitete für einen kleinen Sikh-Mann, der ein Bekleidungsgeschäft in der Fournier St. hatte. Er hatte schnelle Schritte und am Gürtel seiner Hose baumelte ein schwerer Schlüsselbund. Der Mann schulde ihr immer noch Geld, erinnert sie sich. Er würde ihr den Lohn nachträglich auszahlen und versprechen, ihn zu zahlen, was jedoch nie zustande kam. Sie folgte ihm und arbeitete für einen anderen Mann, der ebenfalls nicht zahlte. „Wo würden Sie heute nach ihnen suchen?“ meine Mutter fragt, „Alle, die wir hier kannten, sind gegangen. Es hat sich so viel verändert.“
Ich erinnere mich an den fast süßen Geruch des Maschinenöls, die dicken Nadeln, Bündel aus buntem Nylongarn, stapelweise Röcke in allen Farben und Größen, die metallenen Spulenkapseln und das Geräusch der Nähmaschine. Bei gedrücktem Fußpedal waren die Vibrationen im ganzen Haus zu spüren. Seltsamerweise vermittelte dies ein Gefühl von Trost – das Wissen, dass meine Mutter oben war und alles auf der Welt so war, wie es sein sollte.
Als ich etwa zwanzig war, haben meine Brüder und Schwestern und ich miteinander getüftelt, um die Nähmaschine loszuwerden. Es hatte im Dachzimmer geschlummert, seit meine Mutter vor einigen Jahren aufgegeben hatte, im Akkord zu arbeiten. Die Arbeit war langsam unregelmäßiger und finanziell weniger lohnend geworden. „Als ich anfing, konnte ich etwa fünfundsiebzig Pence pro Rock verdienen, gegen Ende, als viel mehr Frauen arbeiteten, sank es auf etwa zehn Pence pro Mantel.“ Dies waren auch die Zeiten, in denen ein Großteil der Produktion in East London in Teile der Welt verlagert wurde, wo es billigere Arbeitskräfte gab, darunter Bangladesch und die Türkei.
Da die Arbeitsutensilien meiner Mutter so belassen waren, ähnelte der Raum Rodinskys Zimmer – er war der mythische Einsiedler, der einst ein paar Türen von uns entfernt auf dem Dachboden von 19 Princelet St lebte und eines Tages verschwunden war und alles intakt gelassen hatte. Ich hatte die Idee, unseren Dachboden in ein Arbeitszimmer umzuwandeln und meinen PC zu installieren, den meine Mutter für mich von dem Geld gekauft hatte, das sie beim Nähen gespart hatte. Mit separatem Monitor, Tastatur und großer Festplatte war sie fast so groß wie ihre Brother-Nähmaschine.
Sie war schon immer eine Sammlerin gewesen, also wussten wir, dass es eine heikle und schwierige Angelegenheit sein würde, es loszuwerden. Wir hatten sie zuvor gewarnt, aber diese stießen auf taube Ohren. Dann, eines Nachts, als sie zu Bett gegangen war, schlichen meine Geschwister und ich nach oben und lösten mit großer Mühe den Kopf der Nähmaschine vom Tisch. Schnaufend und schnaufend trugen wir es drei Treppenstufen hinunter und stellten es behutsam am Ende unserer Straße ab. Das Gleiche haben wir mit dem Tischgestell gemacht.
Natürlich stellte sie am nächsten Tag fest, dass die Maschine fehlte und war unglaublich verärgert. Das hatte sie „habe einhundertvierzig Pfund dafür ausgegeben“ sagte sie. „Es hat trotzdem funktioniert“ sie sagte, „Warum hatten wir es ihr nicht gesagt, sie hätte es wenigstens jemandem geben können, anstatt es wegzuwerfen“ Und „Was hatte sie getan, um Kinder zu verdienen, die so verschwenderisch waren?“ Danach vergaß ich die Brother-Nähmaschine, die einst auf unserem Dachboden stand, völlig.
Kürzlich bin ich von einer Forschungsreise nach Dhaka zurückgekehrt. Ich schreibe gerade ein Buch über die Menschen dieser Stadt und habe Textilarbeiter zu ihrem Leben und ihren Ängsten interviewt. Ich kam nach Hause und redete gerade mit meiner Mutter darüber, als das Thema ihres früheren Lebens als Maschinistin zur Sprache kam. Und dann verkündete sie ihre Offenbarung.
Meiner Mutter und unserem somalischen Nachbarn war es gelungen, die Nähmaschine dort zu retten, wo meine Brüder, Schwestern und ich geglaubt hatten, wir hätten sie weggeworfen. Den beiden Frauen war es irgendwie gelungen, den Tischfuß weiterzubewegen und dabei heftig über den Bürgersteig zu schleifen. Doch anstatt es zurück ins Haus zu bringen, brachten sie es zum Nachbarn, wo es im Garten bleiben sollte, bis sie entschieden hatten, was sie damit machen wollten. Der Maschinenkopf hingegen war viel zu schwer, als dass sie ihn tragen konnten, und so verzichteten sie darauf.
Diese Offenlegung musste untersucht werden. Meine Mutter und ich klopften sofort an die Tür unseres Nachbarn und fragten, ob es noch da sei. Der Nachbar führte uns in den Garten, wo wir versteckt hinter Holzbrettern und Efeuranken die Nähmaschine fanden, an der meine Mutter so viele Jahre gearbeitet hatte.
Wenn man bedenkt, dass es Jahre im Freien überstanden hatte, sah es so aus, als wäre es immer noch in einem relativ guten Gesundheitszustand. Teile davon, wie der Spuler und die Spulenbasis, waren leicht rostig, aber die Adresse des Ausstellungsraums in der Cambridge Heath Road, wo meine Mutter es gekauft hatte, war deutlich gekennzeichnet und der Motor schien in funktionsfähigem Zustand zu sein.
Sie ist immer noch sauer auf meine Brüder und Schwestern und mich, weil ich es weggeworfen habe. Das hat mich verwirrt. „Warum sollte man an etwas festhalten wollen, das eine Quelle der Unterdrückung darstellt?“ fragte ich hochmütig. „Die Maschine hat mir geholfen, meine Familie zu ernähren und zu unterrichten.“ sie antwortete leise.
Meine Mutter erinnerte mich dann daran, dass meine Tante, ihre Schwester, ebenfalls eine Brother-Nähmaschine besaß und viele Jahre lang in ihrer Küche in Bethnal Green Röcke anfertigte. Wir gingen, um mit ihr zu sprechen. Sie arbeitet nicht mehr als Näherin und hat ihre zerstückelte Maschine auf der Veranda ihrer Erdgeschosswohnung aufbewahrt. Auf dem Tisch stehen jetzt Töpfe und Pfannen, Körbe mit Samen und trocknenden Blättern. Der Kopf befand sich in der untersten Schublade eines Metallschranks daneben, eingewickelt in eine Einkaufstasche von Sainsbury’s. Meine Tante hat noch einen Teil des Stoffes, den sie zu Röcken verarbeiten würde, und sie zeigte mir die Falten auf einem Stück lachsfarbenem Stoff.
„Die meisten Frauen in diesem Block arbeiteten für verschiedene Fabriken und eine von ihnen brachte mir bei, wie man das macht. Ich habe ungefähr sieben Jahre lang für einen türkischen Mann in der Mare Street gearbeitet. Ich fing gegen 7 Uhr morgens nach dem Morgengebet um 6 Uhr an. Ich kann mich nicht erinnern, wo die Röcke verkauft wurden, aber sie waren für bekannte Geschäfte im West End. An einem Tag konnte ich an fünfzig oder sechzig Stücken arbeiten. An manchen Tagen habe ich ungefähr hundert gemacht. Ich bekam ungefähr vierzig oder fünfzig Pence pro Stück und konnte verdienen Etwa dreihundert Pfund pro Woche. Meine Kinder haben nichts repariert, wenn sie nach der Schule nach Hause kamen. Aber ich habe die Maschine behalten, falls ich etwas reparieren musste.
Während ich auf dem Stuhl, auf dem sie bei der Arbeit saß, Notizen machte, konnte ich ein paar Gespräche zwischen den beiden Schwestern hören, in denen sie die Qualität der Orangen auf dem Markt von Bethnal Green mit denen von Asda und Island verglichen und sich daran erinnerten, was mit anderen Frauen passiert war, von denen sie beide wussten, dass sie als Näherinnen gearbeitet hatten. Diese inzwischen verschwundene Industrie ist ein Teil des Fadens, der im East End die Vergangenheit mit der Gegenwart verbindet und wiederum die Menschen vereint, die diesen Teil Londons zu ihrer Heimat gemacht haben.
Meine Tante mit ihrer Nähmaschine in Bethnal Green
Arful Nessa
Urheberrecht der Fotos: © Sarah Ainslie
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