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Cecile im Alter von vier Jahren
Obwohl Cecile Moss vierzehn Jahre lang in der Old Montague St lebte, ist dies das einzige Foto, das von ihr in Spitalfields gemacht wurde, und es wurde zu einem bestimmten Zweck aufgenommen. Im Jahr 1955, dem Jahr, in dem Cecile im Alter von vier Jahren aus Jamaika ankam, kam ein Fotograf vorbei, um es aufzunehmen. Das Bild wurde an ihre Familie in der Karibik zurückgeschickt, als Beweis dafür, dass sie eine richtige katholische Schule mit schicker Uniform besuchte und daher in London alles in Ordnung war. Doch im Gegensatz zu dem Bild der Mittelklasse-Seriosität, das Ceciles Mutter aufrechtzuerhalten versuchte, lebte die Familie zusammen in einem Zimmer in einem Mietshaus und der Grund dafür, dass es keine anderen Fotos gibt, ist, dass sie kein Geld für eine Kamera hatten.
Von der Old Montague St, die Cecile kannte, ist heute fast keine Spur mehr erhalten – eine belebte Durchgangsstraße voller vielfältigem Leben, gefüllt mit Slumwohnungen, unterbrochen von einem Bombenstandort und einer Zuckerfabrik und gesäumt von kleinen Geschäften und Cafés. Dort saßen alteingesessene jüdische Händler neben zwielichtigen Kaffeebars, in denen Malteser, Somalier, Karibiker und andere zusammenkamen, um illegale Geschäfte zu machen. Tatsächlich bot die Old Montague St einem kleinen Kind voller Staunen und Neugier, wie Cecile, einen reichhaltigen und anregenden Spielplatz.
Die Anwesenheit von Schwarzen stellte damals für viele East Ender eine Herausforderung dar. „Manchmal verknoteten sie ihre Taschentücher, wenn sie mich sahen“, erinnerte sich Cecile mit gemischten Gefühlen, „und sie sagten: ‚Wenn du einen Schwarzen siehst, bringt das Glück.‘“ Glücklicherweise erwies sich der berufliche Status von Ceciles Mutter als Lehrerin als unerwarteter Auftrieb für Cecile in dieser neuen Gesellschaft und später wurde Cecile selbst Lehrerin, ein Beruf, den sie heute von ihrem Zuhause in New Cross Gate aus ausübt, wo sie mit ihren Kindern und Enkelkindern lebt. „Seit der neuen S-Bahn verbringe ich viel mehr Zeit im East End und habe dort immer noch viele Freunde.“ Als ich sie besuchte, gestand sie mir: „Je älter man wird, desto mehr möchte man nach Hause zurückkehren.“
„Wir kamen 1955 von Jamaika nach England, ich, meine Schwester Clorine und meine Mutter Marlene Moss, in die Old Montague St in Spitalfields. Sie verließ meinen Vater und kam zu ihrer Schwester Daisy. Ich war vier Jahre alt und wusste nicht, dass ich nach England kommen würde, ich war traumatisiert. Aber ich erinnere mich, was ich trug, ich trug einen zweireihigen Mantel mit samtenem Peter-Pan-Kragen und Schnürschuhen. Meine Mutter war Lehrerin in Jamaika und Sie wollte nicht, dass wir wie Flüchtlinge aussahen, die in England ankamen. Die Reise dauerte zehn Tage und mein Onkel traf uns auf dem Boot. Als ich ausstieg, rannte ich weiter.
Wir lebten in einem Gebäude, in dem sich heute das Spitalfields-Gesundheitszentrum befindet. Wir waren 9b, über einem Laden, in dem zwei ältere jüdische Schwestern lebten. Meine Mutter weinte tagelang, weil wir uns eine Toilette mit drei anderen Stockwerken teilen mussten, also war es wirklich ziemlich ekelhaft. Mir wurde gesagt, dass ich gekommen sei, um eine Puppe zu holen. Aber es war eine hässliche blonde Puppe mit kalkiger Haut, und ich war so wütend und verärgert, dass ich sie wegwarf und zerschmetterte, was meine Tante denken ließ, ich sei ein sehr undankbares kleines Mädchen. Meine Mutter, meine Schwester und ich lebten alle in einem Zimmer. Meine Schwester war elf Jahre alt und schwieg, während meine Mutter und ich einfach viel weinten. Ich habe meine Familie in Jamaika vermisst.
Da wir Katholiken waren, gingen wir zur katholischen St.-Anna-Kirche und Mutter unterhielt sich mit dem Priester. Er sagte ihr, sie könne in St. Gregory, einem Secondary Modern in Wood Close, unterrichten und Versorgungsarbeiten übernehmen. Als sie in die Schule kam, war sie schockiert. Einer der Schüler fehlte in der Liste und sie sagten: „Er ist wegen GBH untergegangen.“ Meine Mutter kam zurück und fragte meine Tante: „Was ist das für ein GBH?“ Sie sagte, sie wolle der Schule Shakespeare vorstellen, aber sie sagten: „Wir wollen nicht, dass du irgendwelchen Unsinn hierher bringst!“
Ich ging zur St. Patrick’s-Schule hinter St. Anne’s, und meine Schwester ging in das Kloster Unserer Lieben Frau in Stamford Hill, weil sie bereits über 11 Jahre alt war. Dennoch habe ich es nur zwei Wochen im St. Patrick’s durchgehalten, weil die Kinder mich geschlagen und umgeworfen haben. Ich kann mich nicht erinnern, ob sie mich rassistisch beschimpft haben, aber ich weiß, dass ich furchtbar unglücklich war. Meine Mutter nahm mich mit und schickte mich ebenfalls nach Stamford Hill. Ich war fünf Jahre alt, und sie setzte mich in den Bus 653 und sagte dem Schaffner, wo er mich aussteigen sollte. Die Leute im Bus kümmerten sich um mich und ich verpasste nie meine Haltestelle. Ich fühlte mich sicher. Wir lebten also im East End, gingen aber im Norden Londons zur Schule. Das war ungewöhnlich, aber da meine Mutter Lehrerin war, gehörten wir zur Mittelschicht, obwohl wir in der Old Montague St lebten, einem Slum. Die Old Montague St hatte einen guten Ruf für Drogen. Es gab dunkle Mietskasernen mit dunklen Gängen und dunklen Geschäften.
Als meine Mutter eine Festanstellung an der St. Agnes-Schule in Bow bekam, nahm sie mich mit sieben Jahren von der Schule Unserer Lieben Frau weg. Ich bin also nie wieder zur Schule in Spitalfields gegangen, sondern habe viel auf der Straße gespielt. Die meisten Kinder, mit denen ich spielte, waren Iren der zweiten Generation mit Namen wie Touhy, O’Shea, Latimer und Daley – mit ihnen bin ich aufgewachsen. Es gab einen älteren irischen Jungen, der auf mich aufpasste, er sagte, ich sei Teil der Bande. Er sagte uns, wir dürften nicht mit den Leuten auf der Brick Lane sprechen, weil sie Juden seien. Er wurde von seiner Großmutter betreut. Sie war eine Figur. Jeden Samstagabend ging sie in den Pub an der Ecke Chicksand St, füllte einen Krug mit Portwein oder was auch immer und stolperte zurück und sang: „Daisy, Daisy, gib mir deine Antwort.“ Und meine Mutter weinte und sagte: „Schau, worauf wir hinausgekommen sind.“ Eines Tages band die alte Dame ein Springseil über die Straße, um den Verkehr anzuhalten, damit wir spielen konnten. Als die Polizei kam, sagte sie: „Die Kinder haben keinen Platz zum Spielen.“ Und wir waren alle schockiert, aber später eröffneten sie einen Spielplatz an der Ecke Old Montague St und Vallance Rd.
Ich habe es geliebt, zur Petticoat Lane zu gehen. Jeden Freitag holte meine Tante ein Huhn – man konnte sich eines aussuchen und sie würden es für einen töten. Es gab Straßenkünstler, einen Drehorgelspieler und einen Mann, der auf einem Bett aus heißen Kohlen lag. Als wir die Wentworth Street hinaufgingen, sahen wir draußen überall jüdische Geschäfte mit Fässern voller Gurken und Oliven. Ich war fasziniert, aber meine Mutter sagte: „Das ist nicht unser Essen.“ Viele der Standbesitzer waren sehr freundlich zu mir und meiner Mutter, weil sie dachten, wir seien die nächste Einwanderungswelle. Es gab ein Café, an dem ich mit meiner Mutter vorbeiging. Es war voller schwarzhäutiger Männer, aber ich konnte nicht verstehen, was sie sagten, obwohl sie wie wir waren. Es waren Somalis. Die Männer draußen gaben mir Sixpence und zwangen mich auf die Knie. Sie sahen mich gern, weil sie nicht in der Nähe ihrer eigenen Kinder waren. Ich glaube, wir waren einige der ersten Westindianer hier, es gab keine anderen schwarzen Kinder.
Samstags habe ich viel Zeit im Fleapit-Kino in der Brick Lane verbracht. Aber als ich sieben wurde, hielt mich meine Mutter davon ab, Sport zu treiben. Sie verbot es mir, also hörten meine Streifzüge durch Spitalfields auf und ich verkehre nicht mehr unter den Kindern auf der Straße. Stattdessen wurde ich freundlicher zu den Kindern, mit denen ich in Bow zur Schule ging.
Meine Tante Daisy ging zurück nach Jamaika und meine Schwester kehrte zurück, als sie achtzehn war. Am Ende waren also nur ich und meine Mutter da. Wir teilten uns ein Schlafzimmer und hatten ein Wohnzimmer mit der Küche im Flur. Es war mir sehr peinlich, wo ich lebte, und ich nahm keine Freunde mit nach Hause, weil es ein Slum war. Die ganze Zeit über war meine Mutter nicht geschieden, sie war immer noch verheiratet und das hielt sie wirklich zurück. Sie musste sogar einen Freund um seinen Namen bitten, damit sie einen Fernseher kaufen konnte.
Es gab einen Eisenwarenladen und andere Geschäfte, die von jüdischen Leuten geführt wurden, wo sie sich mit meiner Mutter gut verstanden. Es gab ein bisschen Snobismus, weil sie Lehrerin war. Früher hat es mich auch abgefedert, ich war die Tochter von Frau Moss. Wenn sie sich beschwerte, sagten sie immer zu ihr: „Macht nichts, wir hatten es, jetzt bist du dran.“ Mit Bezug auf die Rassenvorurteile meinten sie, dass man sich damit abfinden muss, dann würde es vorübergehen. Und als ich Spitalfields verließ, waren es die Bengalis, die hereinkamen, daher war es ziemlich tiefgründig, was sie sagten – es war zu dieser Zeit ein Übergangsritus.
Als ich achtzehn war, zogen wir aus. Rückblickend muss ich sagen, dass es eine schöne Zeit war. Ich wusste, als ich Jamaika vergessen hatte und nach England übersiedelte. Ich habe viel auf der Treppe gespielt und so getan, als hätte ich dort ein „Postamt“. Eines Tages war auch meine Mutter dort, wusch auf dem Treppenabsatz ein paar Kleidungsstücke und korrigierte meine Rede. „Es ist nicht ‚Spag-ETTEE‘“, sagte sie, „Es ist ‚Spaghetti‘.“ Und da wurde mir klar, dass das daran lag, dass ich Jamaika hinter mir gelassen hatte und Cockney sprach.
Heute unterrichte ich oft Einwanderer, Kinder, für die Englisch ihre Zweitsprache ist, und ich kann ihnen sagen: ‚Ich weiß, was Sie durchmachen.‘“
Old Montague St 1965 von Geoffrey Fletcher
Cécile Moss
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